
Rosho shuvia subís
+muxa
gotitA´s
got
a got
she´s got.....


au aia sik mui sol i ll
sla yosh tou yua ashh
puál gomsk yunas wesliu
orllo ojler umcho edma emma
iom isa ulbb irsa acma elnta uaves
uvus pax lup tro mil eti ete ata yogo
suw demel isa odto iom umcho iludido
embo ove irrbla psa iauga Ad tems

Dios no existe. ¿Dios piensa? No, más vale que no, sino no hubiese inventado algo tan aburrido como el descanso dominical, que ha convertido a ese día en el más deprimente por unanimidad, sin diferencias de credos. Y si Dios no piensa, luego no existe. No le demos más vueltas. Dejémonos de pedirle cosas a una entidad vacía. ¿De qué club es hincha? ¿Le gustan los chicos o las chicas? Si dice que es nuestro padre, ¿por qué no le podemos pedir la llave del auto? Si es todopoderoso, ¿cómo admite que Ignacio Copani, Raúl Porchetto e Iliana Calabró sigan cantando? Si es el motor eterno, ¿quién lo ha rectificado? Si todo lo sabe, ¿por qué no participa del programa de Sofovich? ¿Por qué en vez de enviar como Mesías a un flaco hilachiento, no nos manda a un clon de Jessica Cirio? Si se da cuenta de que la gente ya no va a misa, ¿por qué no implementa la hostia con sabor frutal? ¿O los sermones a cargo de Fernando Peña? ¿O una odalisca para solicitar la dádiva? Cortémosla ya con esta mentira. Paris Hilton fue desheredada. A Nicole Richie le quitaron la licencia para conducir. Lindsay Lohan podría ir en cana. Si Dios existiera, no permitiría semejantes injusticias. Déjense de joder.
¿Cuál es el peor rollo? ¿Existe alguna medida universal que sirva para dimensionar un rollo? ¿Un "rollo patrón"? Generalmente, uno tiende a pensar que el rollo propio supera a los demás. Hasta que nos toca compartir el mingitorio de los rollos y nos damos cuenta de que hay rollos superiores al nuestro. Y entonces nuestro rollo cede ante la envergadura del ajeno. Nos avergüenza nuestro rollo, tan pequeñito pobre, ante esos rollazos que animalizan a la gente: la convierten en un bicho canasto, en un avestruz, en un tigre agazapado. Rollos obscenos que andan por ahi desnudos, como diciendo "mírenme, esto es un rollo y no lo que tienen ustedes". Rollos que son como rascacielos, donde habita un enjambre de asuntos no resueltos. Rollos reproductores que fertilizan a quienes los detentan y los hacen parir más y más rollos, hasta el infinito. Frente a semejante calaña de rollos, mi rollo es un rollito, un insignificante fucking rollo, que nada tiene que hacer en esa competencia de exhibicionismo rollístico. Es ahí cuando cierro la cremallera de mi rollo y pienso: basta con la paja de creer que el rollo propio es el más grande. Esto no es una cuestión de competencia. Todo lo contrario. Sólo el amor al rollo ajeno salvará al propio.
por Elvia Lafinur
Buda
Sound………………herdftguiolnsapqzx
Papeles
Sentado
Buda TV.
YO TUVE transmisión
Objetos
Remiten cosas A dios
Livianos recuerdos
Y si el castigo es deplorar?
Ahora
En la máquina duradera cotidiana marca de mensajes subliminales en la red
Ya
¿Es el relámpago?
Hierro
Orina
Escrito
Inverso
Silencio
Aparece
Remeras
Vestidos
Sahumerios
No tiene peso
Me resisto a contemplarlo
Ni sienta
Ni cruza
Inició sesión
(Logia)
Mono
Grados
Talvez
Vos
Ella
Mercado negro
Las nubes rosas de la carne húmeda
Rompiste una puerta sin dios
Menos frutos
Su ausencia presiona control
Poder cerrar sin ver no está y se va por las cañerías sucias
Satinado objeto de interrupción espacial
No te destines sin elegir
Algo rubio liviano designa adhesivos
Ojeras de panda verde signo negro
Maquinaria del organismo magulla sienes imágenes
Nada más
Vos….contemplás
convertíT
¿Puede un chip en la pequeñez de sus circuitos alojar recuerdos entrañables? Números telefónicos que alguna vez fueron amores cotidianos y hoy yacen en el ostracismo porque nunca tuve tiempo de borrarlos. Mensajitos que cerraron una historia ("adiós"), que abrieron otra ("demorate tranqui"), que me marcaron un rumbo ("dónde estás?"). Nombres de pila, sobrenombres raros, apellidos que suenan familiares. Cifras que quedan aferradas en un rincón del cerebro, para desde allí soltarse y bajar en un torrente de sangre hasta el corazón del corazón. La foto que me antidota la mala onda, la música que me despierta sin traumas. El ringtone que yo mismo confeccioné con el Cool Edit. Todo eso me llevó quien se llevó sin pedírmelo a mi teléfono móvil. En realidad, él sólo quería a mi equipo. El chip, ese chip que yo soñaba eterno, fue arrancado y arrojado hacia ninguna parte. Como el billete de 20 dólares que se le escapa a Griffin Dune por la ventana del taxi en "After Hours". Un instante perpetuo. El momento en que todo eso que parecía imprescindible desaparece. Y nacemos de nuevo. Y nos creemos dueños del futuro sólo porque el puto chip que nos cautivaba en su embeleso, ha muerto.
Cuando la hembra extraña es un animal inquieto en una calle sin salida, es una borracha desvaneciendo a las diez de la mañana en el piso de la cocina, así podes llegar a terminar (si tenes suerte) cuando el hombre que deseás está lejos. Hasta la más liberada sería capaz de chuparse en algún piso para mutilar el dolor que produce.
(Supongo que estás bien, en el calor la playa. Gracias por tu mensaje. Lo que pasa es que me confunde tu silencio, me da vértigo. Tus palabras calman mi ansiedad).
Me doy cuenta que a vos te extraño más porque sos ese Hombre deseado que en algunos días vuelve. Ni mi bisabuela, ni mi amiga de la primaria, ni menos los paseos domingueros volveran, jamás. Brindo y lagrimeo por eso, por lo que vuelve como un boomerang (así debería ser siempre: uno se va únicamente para volver). La acción de extrañarte, ese rollo exacto y elegante desata otros inexactos, innecesarios y vulgares.
(Che boludo, te extraño. De atrás, de adelante, dormida despierta soñando caminando, lavando platos, tomando vino, mucho vino, fumando, escribiendo, pensando. Te extraño. No puedo más y creo que pronto estallo se me parte el pecho muero por falta de vos. Buaaa, estoy mal. Boludo).
La ansiedad mis ganas locas de verte hacen que mis células normales se empiezan a dividir descontroladamente hasta formar tumores que invaden los tejidos a su alcance. Las células de éste tumor se desparraman por mis glándulas linfáticas y mi sangre, después nacen los hijitos del primer tumor. El tratamiento: cirugía (si tu caso está muy avanzado), rayos fríos azules transparentes brillantes o píldoras multicolores.
Quiero que vuelvas y que todo sea como antes.
Quiero recuperar algo que nunca puede ser recuperado (extrañarte es como vivir en el exilio).
Esa liviandad insoportable de la existencia.
Acordarme de vos no es nunca un silencio introvertido; tu ausencia me mantiene ocupada viviendo.

La licencia no es dominguera. Qué políticamente correcto sería que fuera así. Me gustaría tomarme esa licencia los domingos, y los sábados. El problema es que me la tomo los lunes los martes los miércoles los jueves los viernes y también los sábados y los domingos. Siempre lo más temprano que puedo. Como medicina recetada. El rollo así, se transforma en uno solo. El rollo de ser un drug adicto. Los demás rollos se evaporan se van se confunden se olvidan se relativizan. Y el rollo de drogarse desde temprano pasa a ser un no - rollo. Peor sería ser asesino ser ladrón ser alcohólico ser facho ser violador ser hipócrita ser necio ser abyecto ser ralima
Las mujeres lo ven a uno así, bien parecido, simpático, ganador, e inmediatamente comienzan a fantasear. Nos transforman en un objeto sexual sin preguntarnos opinión. Gracias a ese don natural de seducción que tenemos, nos resulta muy difícil conseguir una chica que quiera ser nuestra amiga, porque apenas nos ven nos quieren bajar la caña. Por eso, a partir de mis experiencias personales, he elaborado estos tips para ganar amigas. Y de paso, airear un poco nuestra cama de soltero.
Por qué tantos rollos mon amour?
Por Betina Salgado.
Cómo hacen para caber esos rollos en tu cuerpo? Qué costillas son las que pueden mantener en cautiverio semenjantes rollos? Qué piel transparente es las que no deja que ni una astilla de tu rollo las perfore suavemente? Porque tantos rollos mon amour, mon amour bon?
Tenías que cuidarte con las comidas. Te podías morir si una partícula de cualquier tipo de nuez entraba en tu cuerpo. En el bolso llevabas siempre esa enorme inyección (a Paris, a Roma, a Lisbao) y si una reacción alérgica se presentaba era mi deber ponerte clavarte asegurar esa enorme inyección ahí en tu pecho. Soñaba que te clavaba la inyección tu cara de espanto el sudor las luces la calle mojada, eras Mia Wallace y yo Vincent Vega. Nunca tuvimos la oportunidad de usar esa inyección mon amour.
Por qué tantos rollos?

Los rituales antes de dormirte. No dormías sin la camisa blanca puesta desprendida, desnudo vos. Con vendas en los ojos (venda que perdías y al no encontrarla usabas lo más parecido la media la vincha el trapito) y tapones amarillos en los oídos para no escuchar el ruido que hacen los animales y los coches, para morirte ahí en tu sueño. Y te veía así. Ese era mon amour. Por qué tantos rollos?
Aparte de toda clase de nuez eran todos los productos lácteos, el gluten y la carne de cerdo. Antes cuando te quería te hablaba de mis comidas pensadas para vos, por el amor a vos, panqueques con harina de maíz y leche de trigo, helado de vainilla frutilla y chocolate de soya. Se te hacía agua esa boca y yo me la comía. Después del amor te decía que te iba hacer patas de cerdo con crema y nueces ralladas adornando el plato. Por lo menos hubiera podido usar la inyección, ser Vincent Vega que te salvaba en serio a pleno y sincero con todo el amor del mundo.
Por qué tantos rollos mon amour si yo te quería?

Ese verano esplendoroso las abejas habían hecho un nido en mi balcón. Eran muchas. Y vos les tenías fobia. Por el amor a vos, me vestí de ninja y salí a matarlas, las quería aplastar una por una, por amor a vos. Logré que me picaran un ojo y vos del otro lado del tubo respirabas rápido del miedo. No logre vencerlas. Tiempo después me explicabas que en realidad y según Freud las abejas simbolizaban a tu padre, ese paralítico que cogía putas en Thailandia. Para vos era como estar encerrado en un auto con una abeja con ganas de exterminarte.
Por qué mon amour bon?
Por qué tantos rollos si yo te quería?
Por qué turco?

1. La novia de un amigo te mira mal.
